Ma pauvre chérie, je m’égare. Tu sais, à mon âge, les souvenirs n’ont plus  guère d’ordre et parfois ils reviennent pèle mêle sans crier gare.

Le temps passa sans que je revisse mon bel inconnu, mon séjour britannique me paraissait  bien long.

Oh, je ne m’ennuyais pas au couvent. Les sœurs n’ayant pas toujours le temps de jouer avec les enfants. Je remplissais ce rôle avec le plus grand plaisir.

Bien que protestante, je me familiarisais très vite aux mœurs catholiques.

Le couvent dépendait d’un ordre français, les sœurs ayant pour la plus part, voyagé un peu partout dans le monde.

Mère Thérèse était une petite femme fluette, qui devait avoisiner les soixante cinq ans. Elle menait sa communauté avec  un mélange de fermeté et de bonne humeur.

Les sœurs étaient toutes proches de leurs petits pensionnaires, une quarantaine environ. Je garderais un souvenir ému de mon séjour dans ce couvent car il y régnait paix et joie.

Bien sur, ce n’était pas toujours idyllique, les enfants, tous abandonnés, avaient parfois beaucoup de  mal à s’adapter à une discipline souvent  sévère.

Mais sœur Marie, une des plus âgées, n’avait pas son pareil pour faire sourire les enfants. Elle devait avoir un don, aucun n’y résistait.

Les conditions de vie n’étaient pas celles de maintenant, nous nous lavions à l’eau froide. L’emploi du temps était sans flexibilité aucune, immuable rituel des jours qui passaient.

Le dimanche, mère Thérèse nous laissait un peu plus de liberté. Nous pouvions jouer. J’adorais m’occuper des petits, un rappel de ma vie de famille, j’imagine.

J’étais proche de Matthew, Eileen, Avery et Betsy, mais partageait mon temps également avec tous les autres. Ma mémoire me fait défaut aujourd’hui, leurs noms m’échappent. Tout cela est si loin.  

Tu sais, ma fille, je crois, que ce séjour fut pour moi une belle leçon  de vie.

Depuis mon arrivée à Londres, mon emploi du temps était minutieusement surveillé par la mère.

Je devais me plier aux règles et aux horaires.

Le matin, nous nous levions à six heures, petit déjeuner accompagnés de prière vers six heures trente, douche à sept heures et quart.

Les enfants recevaient un enseignement sur place, sœur Marie Nathanaëlle, une femme solide, ayant passé plusieurs années en Afrique tenait la classe d’une main de fer. Les sœurs se faisaient un point d’honneur d’éduquer « leurs » enfants, selon leur expression, avec le plus grand soin.

Quant à moi, je quittais Beddington à huit heures moins le quart, me rendais à la gare par un petit sentier de campagne pour prendre le train de huit heures douze.

La suite de ma journée était rythmée par les cours et mon retour en train. Les sœurs me donnaient un panier afin que je déjeune dans l’enceinte de l’école.

Immanquablement, je prenais le train de dix sept heures trente quatre et rentrais au couvent.

La soirée se déroulait simplement, devoirs, repas à 19h, les habitudes restaient françaises, prières, un instant de détente, 20h30 coucher.

Je dormais dans un grand dortoir, seule, au milieu de dizaines de lits vides. Il y avait un grand poêle dans la pièce, mais il n’était jamais allumé.

Les sœurs étaient vieillissantes et elles ne pouvaient plus accueillir un grand nombre d’enfant.

Sœur  Adelaïde était l’intendante de ce petit monde, elle faisait souvent des miracles avec le petit budget de la communauté.

Le temps passa, deux semaines environ …

Ce voyage fut peut être le plus doux de tous ces mois londoniens. 
Je  contemplais cet homme sans en avoir l’air. Il était grand, bien bâti, disait on, en ce temps là. 
J’eus du mal à rencontrer fortuitement son regard, puisqu’il aurait été  inconcevable d’une fille de mon âge, j’avais alors environ 18 ans, puisse regarder un homme ouvertement. Je l’aperçus cependant, ses yeux étaient marine, d’un bleu profond. 
Il avait le front haut, des pommettes saillantes, une chevelure brune un peu bouclée et sans doute étonnamment longue pour l’époque.

Comment te décrire son allure, ma fille ? Un coté dandy sans doute, mais avec une touche laissant présagé un grand romantisme, un petit coté artiste peut être. 
C’était un bel homme, mais pas une de ces beautés fades, esthétiques, non quelque chose de magnétique semblait provenir de lui. Aujourd’hui, je  parlerais de charisme.

A l’époque, j’étais encore trop jeune pour comprendre que c’est ce charisme qui allumerait la plus  forte et merveilleuse passion de ma vie.

Je descendis du train à Beddington. Mon esprit chamboulé, mon imagination enflammée.

La soirée fut rêveuse.

Le lendemain, je me rendis à l’école bien plus préoccupée par cette rencontre impossible que par mes leçons d’anglais.

Le soir, 17h34, il ne vint pas. Je fus si triste et s’il n’avait été qu’une furtive apparition dans ma vie ?  Un mirage d’un soir dans un train qui prenait des allures de fantôme ?

Tu sais bien, toi ma petite fille, qu’à ton âge, on a l’esprit fantasque. Sa disparition dura quelques jours et pris pour moi des allures de fin du monde.

Je me trainais l’esprit empli de ce visage que j’avais entrevu si doux, si adorable le temps d’un voyage.

Les jours se suivirent  mornes et tristes. Mon attitude  alarma les sœurs qui joignirent mes parents.

Je reçus une lettre  de ma mère. Elle se sentait bien loin de moi et ne comprenait pas que sa petite fille, si enjouée et souriante puisse soudain se morfondre seule dans un dortoir vide durant des heures. Elle était inquiète.

Je lui répondis, lui expliquant que la France et ma famille, bien sur, me manquait. Je la rassurais aussi bien que je pus. Il m’aurait été impossible de lui avouer que mon cœur battait pour la première fois et pour un inconnu croisé dans un train.

Photo. du train de 17h12

Ontario