Aujourd’hui,  j’ai envie de vous expliquer  la naissance d’une « brève ».

Ce que je vais tenter maintenant de vous décrire, c’est cet état particulier qui m’habite quand elle prend vie. Ce récit va peut être vous paraitre un peu confus, mais j’avoue que ce n’est pas forcément très clair dans ma tête.

Par moments, j’ai l’étrange impression que mes yeux ont leur propre vie. Ils déambulent, se promènent, furètent  ici et là sans me demander mon consentement.

Ils impriment des images, des instantanés et  je n’ai pour seul moyen de vous les restituer que les mots.

Lorsque cette impression  m’habite, je scrute les gens et les choses sans juger, sans jauger, je regarde, mon cerceau regarde.

Quelques exemples :

Dans le métro, une femme aux yeux vifs et limpides regardent sans détour le livre de son voisin dans l’espoir, sans grand intérêt si ce n’est de passer le temps, d’y décrypter quelques phrases.

Son visage est légèrement penché et elle a délicatement posé un doigt de sa main repliée sur sa pommette. Ses yeux sont incroyablement concentrés. Son voisin ne sent pas son regard.

Une autre femme a un visage étonnant, sa bouche a la forme des petits dessins de visage  où les enfants tracent  un arc de cercle en l’envers. Soudain, elle sourit, la commissure de ses lèvres remonte un peu mais  offre  un amusant paradoxe avec le rire et la gaité de son regard.

Une femme fait des mots croisés ; elle dévisage toutes les personnes qui montent et qui descendent et je ne sais pas pourquoi, sans doute de par une insensible déformation de ses traits, il se pourrait bien qu’elle jauge, qu’elle juge, mais je ne jurerais de rien !

Dans ces moments d’observation, mes yeux ne me semblent pas assez grands, mon cerveau ne me parait pas assez vif pour retenir tous ces petits détails, qui mis bout à bout sont la vie.

Depuis ma déprime, je redécouvre ce plaisir de regarder, de prendre du temps pour contempler même les choses les plus simples et j’écris.

J’écris ce qui m’emplit alors, mes mots, ceux qui parfois m’envahissent des nuits entières. Mes yeux sont morts de fatigue et mon cerveau bouillonne sans jamais s’épuiser.

Il m’arrive d’écrire dans ma tête des pages et des pages. Si je suis seule, je matérialise ces mots. Sinon, ils vont et viennent me laissant sans sommeil. Est-ce là ce que l’on appelle : inspiration ?

Le lendemain d’une de ces nuits sans sommeil, je reprends le métro.  J’ai passé une délicieuse soirée  avec mon Amour puis je l’ai écouté dormir. Je suis crevée, je me traine les yeux en peu dans le vide, le cerveau un rien pantelant et sans même que je le veuille, voilà que mes yeux repartent.

Une femme se tient en face de moi. Elle lit un de ces magazines qu’aucune femme digne de ce nom n’achète mais lit chez le coiffeur, parce que bien sur, il n’y a rien d’autre à lire (lol…).  Son visage resplendit de son plus beau sourire. Cela attise ma curiosité. J’entrevois sous ses yeux la photo d’un de ces bels apollons qui n’ont rien d’autres à faire de leur vie qu’à se regarder non pas le nombril mais les biceps et abdos.  Sur la couverture du magazine est écrit en grosses lettres : « les jeux du sexe ».  Cette jeune femme soudain dans le fin fond d’un métro presque vide, au sixième sous sol parisien, rougit de confusion, de plaisir. Il ressort d’elle une sorte de jubilation intime. Elle est ailleurs.  A cet instant, je le trouve délicieuse. Puis, soudain, elle relève les yeux et sort du métro en courant, elle a failli rater sa station. Elle hausse les épaules comme si l’espace de quelques secondes, elle se moquait d’elle, elle a eu vingt ans, et le sable était chaud, mon légionnaire …

Deux femmes entrent. J’entends sans le comprendre un accent latin. La plus âgée est à l’affut de tout. Elle regarde et s’imprègne du moindre détail. Serait-ce une amatrice de « brève » ? Elle aussi ?

Elle regarde avec l’avidité d’un enfant, les yeux écarquillés. La plus jeune semble plus détachée. Le métro est presque vide, mais cette femme avec son visage émerveillé  dépareille avec les autres voyageurs.  Si son âge est bien inscrit sur les rides de son front, ces yeux eux, restent juvéniles. Tout est prétexte à les écarquiller, à faire naitre un sourire ébahi sur ses lèvres. Mais qui donc est cette femme qui sourit si béatement dans l’antre de l’ennui ?

Le métro s’arrête, la plus jeune me regarde et me dit avec un très fort accent : « excousez moi, j’ai ne parle pas bien français, comment prononcer le nom de la station ? ». Nous sommes à  Raspail, elle éprouve de grandes difficultés à répéter. « D’où êtes-vous ? » lui dis-je. « Du Brazil. »

Et là soudain, tout s’explique, il fallait bien que cette femme ait quelque chose de différent.  C’est son pays, ce pays où l’on danse parfois avec une terrible insouciance pour oublier, oublier la misère.

Ce pays où les gens font  la fête,  regarde  les choses encore avec des yeux d’enfants. Ce pays de tous les paradoxes.

Raspail, comment expliquer à une brésilienne, en 2 stations de métro que notre langue est si bien faite que ai se prononce « ai», sauf Raspail qui se prononce « aï ». J’ai hésité, mais j’ai souhaité à ces deux charmantes touristes un superbe voyage et je suis descendue à Denfert.

Et à cet instant précis, que j’ai aimé la vie !