Aujourd’hui, armée de courage, j’avais envie de vous livrer quelques photos prises sur la côte sauvage au nord de Brest, en ce début d’année, un jour de tempête. Mais, voilà, over blog semble « bugué » et impossible de vous les donner.

Alors, en désespoir de cause, je vais essayer de vous décrire mon ressenti ce jour là.

En sortant de Landeda, j’ai d’abords voulu voir le nouveau port de l’Aber Wrac’h. À l’entrée de la ville, alors que la pluie commence à se mêler au vent, mon regard est attiré par un bateau de pêche à la coque bleue, posé sur le flanc, hors d’eau. Je repense à mon petit bateau rouge, un vieux poème...

Je continue ma visite, le port est en effet en eau, bien à l’abri des lourdes vagues que l’on devine au loin à leur écume.

J’ai hâte de retrouver l’océan, sans barrière, sans port, sans bateau, juste lui et sa fureur.

J’avance : Landeda, Lannilis, Trémolou, Ploudal et Portsall,  Portsall, la tristement célèbre, dont les eaux abritent la dépouille de l’Amoco Cadiz qui s’est éclaté sur les roches il y a quelques dizaines d’années, le pays des Abers, il m’a manqué.

Je rentre enfin sur la route touristique. Là, après quelques centaines de mètres, l’océan apparait sans fard, sans retenue, brutal, puissant en ce jour de tempête.

La pluie devient plus drue. Le vent souffle fort. Je croise des cyclistes qui contre vents et marées, au sens littéral du terme, roulent sur l’asphalte détrempé.

Je m’arrête et je contemple. Je suis fascinée, emportée par  ce que je vois, par cet océan fou qui déverse son écume blanche et furieuse. Les vagues roulent, envahissent, cognent, submergent les roches  qui se perdent  sous  une sorte d’éruption puissante.

Je ne saurais expliquer cela, mais à cet instant, devant un des plus beaux spectacles  que la nature sait offrir, je me sens  bien, en vie, pleine de vie, heureuse de pouvoir affronter du regard la quintessence de la beauté naturelle.

A cet instant, je ne suis qu’un être humain bien petit face à cette immensité et pourtant cette puissance déchainée semble m’envahir et couler soudain dans mes veines, une ressource inespérée de force.

La mer m’a manquée et retrouver ses cotes baignées de sa colère venteuse et pluvieuse est le plus beau des cadeaux que la nature puisse offrir. J’aime la mer, je la crains puisque je la sais d’une puissance sans limite. La plongée m’a appris l’humilité face à un élément qui n’est pas le mien, où j’ai juste  le bonheur d’être tolérée.

Les vagues sont amples, hautes, écumeuses, elles recouvrent les balises et les roches, s’engouffrent dans chaque interstice de cette côte déchiquetée.

La pluie et le vent, l’océan hurlent leur  complainte à mes oreilles. Je suis envahie par ce brouhaha intense et me complait à en déchiffrer la puissante mélodie.

Je n’ai passé qu’une heure auprès de la côte, ce jour là, et j’ai reçu, une force indicible qui m’emplira pour des mois, je le pressens.

J’arrive à Argenton en Landunvez, dans l’intention de faire un pèlerinage sur le fond de la cale.

Plusieurs hommes s’habillent sous les trombes d’eau, le zodiac est hors de son local, la SMSN s’apprête à sortir malgré les creux de plusieurs mètres ……

J’admire leur courage, la passion qui les anime, Dieu qu’ils doivent aimer la mer ... et les hommes .…

Aujourd’hui, j’inaugure une nouvelle rubrique que j’appellerai « portrait ».

Quand  je rencontrerai  dans la vie une personne qui m’inspire quelques mots, je vous les livrerai ici, une sorte d’hommage aux autres au travers des mots.

 J’entre dans un de ces nouveaux RER à deux  étages, monte quelques marches, m’assois et la vois

Elle est assise,  adossée au siège avec  une parfaite droiture qui semble naturelle.

Une de ses mains est gantée. L’autre tient dans sa main une grande partition, pas une de celles que nous, simples amateurs de musique, pourrions lire, non une très grande où les notes emplissent les portées avec la même frénésie que mes mots emplissent cette page blanche en l’instant.

La femme revêt un long manteau noir. Sous un léger pull d’un rouge déjà fané, un de ces rouges qui se veut certes couleur mais sans ostentation aucune, j’aperçois un chemisier d’une blancheur immaculée.

Autour de son cou s’enroule un foulard noir en tissu léger, pas en soie, il ne miroite pas dans l’éclairage blafard du wagon.

Elle porte des bas noirs et des souliers vernis à bas talons carrés, ils brillent d’une propreté étincelante.

Elle lit la musique, ses yeux sont presque fermés, concentrés sur la lecture des notes savantes.

Elle lève soudain son visage et ferme posément sa partition, l’envoie rejoindre toutes les autres dans un cabas noir.

Elle se lève, se rajuste, enfile élégamment l’autre gant noir, regroupe tous ses sacs et en place un dans le dos.

Le sac de sport  contraste étonnamment avec le  classicisme de sa tenue.

Elle lève les yeux au ciel, enlève le gant droit, fouille dans la poche de son long manteau noir et en ressort son ticket de métro, renfile son gant.

Elle monte les quelques marches du wagon

Sous le manteau, elle porte une longue jupe noire, légèrement fendue de chaque coté à l’arrière.

Je n’ai à aucun moment croisé son regard.

Mais une chose est très surprenante. J’aurais supposé ses longs cheveux tirés en arrière en un chignon très sage, je les aurais bien vus contraints et disciplinés.

Mais contre toute attente, cette instrumentiste d’orchestre, ou cette choriste laisse sa tignasse folle, , grise, noire et blanche, aux cheveux très crépus et volages  jouer les sauvages autour de sa tête.

A t’elle oublié de coiffer ses cheveux ce matin ou était ce sa revanche sur le look vieillot et d’un autre âge qui lui est imposé ?

Elle seule détient la réponse ……..