Le dimanche tant attendu arriva enfin. Je revêtis un des ces chemisiers blouse aux manches larges de couleur beige et rouge,  une jupe droite et longue assortie au chemisier.  Mes chaussures à petits talons en cuir bicolore furent frottées durant des heures afin de rendre hommage aux trottoirs londoniens. J’aurais aimé quelques plumes ça et là pour rivaliser avec les belles londoniennes mais cela n’aurait pas sié à mon âge.

Kathleen m’avait en secret prêté un petit chapeau cloche, bel héritage des années vingt, un sac  rouge lie de vin complétait ma tenue et j’étais fin prête à enfin découvrir cette ville que je survolai au pas de course depuis des mois.

Le soleil devait avoir écouté mes prières car il brillait de mille feux, ajoutant encore au caractère exceptionnel de cette journée.

Kathleen vint me chercher avec sa jaguar décapotable qui étincelait, les roues blanches et noires était munies de dizaines de rayons rutilants au soleil.

Kathleen était une de ces jeunes filles émancipées de l’aristocratie anglaise qui s’arrogeait une liberté que  la bourgeoisie française n’autorisait encore guère aux jeunes femmes.

Nous partîmes chapeaux au vent et dès ma premier inspiration, je goutais pour la première fois de ma vie à ce mets qui m’était jusqu’alors interdit : la liberté.

Je respirais telle une goulue ce vent frais qui frappais mon visage, rosissant mes joues si  pales.

Arrivées à Londres, Kathleen nous fit mener  cette journée tambour battant. Elle décida qu’il serait  toujours temps de découvrir les corbeaux de la tour de Londres, mais qu’aujourd’hui, le temps lui inspirait une promenade bien moins protocolaire.

Nous déjeunâmes dans un de ces endroits huppée de la capitale, nous fumes installées sur une terrasse d’où nous pouvions jouir du spectacle des passants. Je regardais  le moindre détail avec des yeux émerveillés

Cette foule bigarrée, du dimanche, à laquelle jusqu’alors je ne fus jamais mêlée, me faisais vivre  un rêve éveillé.

Les mets portaient des noms étranges et leurs saveurs étaient bien étonnantes à mon palais de française élevée dans la plus pure tradition gastronomique de mon pays.

Mon anglais commençait à s’étoffer. Je m’étais liée d’amitié au cours avec notre professeur qui n’était guère plus âgée que nous.

Elle se dénommait miss Kathleen Macleod.

C’était une petite brune  à la peau très blanche, un teint de porcelaine  servait d’écrin à un regard gris perle. Ses yeux étaient vifs comme l’éclair.

Je crois que nous sommes devenues proches dès son premier cours

J’ai immédiatement aimé sa vivacité, l’énergie pleine de belles promesses qu’elle donnait à sa vie.

Sans doute ai-je reconnu cet attachement quasi viscéral aux sentiments, aux ressentis, à l’affect, nous l’avions en commun, cela ne faisait nul doute.

J’avais parlé aux sœurs de cette amitié naissante.

Je conviai, donc, miss Macleod au couvent afin de la leur présenter.

Le courant passa assez facilement avec mère Thérèse, pourtant méfiante.

Kathleen affichait un mélange subtil de joie de vivre et de sérieux qui lui valut d’entrée de jeu la confiance des sœurs.

La mère m’autorisa, exceptionnellement à passer un dimanche après midi à Londres sous l’expresse réserve que miss Macleod m’y accompagne.

Rendez vous était pris pour le dimanche suivant.

J’étais très excitée. Jusqu’alors je n’avais presque rien vu de cette ville si vaste, si mystérieuse à mes yeux encore enfants.

J’allais enfin découvrir les merveilles que mon esprit fantasque avait imaginées. Je voulais tout voir, tout découvrir, me nourrir de cette ville. Je pourrais enfin vagabonder libre (ou presque) dans cet univers qui allait s’offrir à moi, un beau dimanche de septembre 1938.