la plume
il est des jours où la plume est lasse
elle paresse sans but au bord de l'encrier
lorgnant une page lisse qui s'agace
et se meurt d'une blancheur décriée
il est des jours où la plume est terne
à jamais rouillée par les larmes endurées
elle accuse, fatiguée, de vilaines cernes
à faire peur à une page immaculée
il est des jours où elle vient à pleurer
elle se complait, alors, dans l'encre noire
et les mots coulent à toujours raturés
gravant sur le papier des larmes de mémoire
wissous, le 26 octobre 2009
sans musique
ou peut être au son
d'un "je t'aime" qui résonne
Publié le 26/10/2009 à 23h22 dans poèmes
